Университетская поэма

... Ну почему, почему блиа, стоит постелить чистую скатерть на стол, как тут же сама её и засрёшь??
(продолжение про Уругвай будет, но потом... сейчас я слишком возмущена бытом, и вообще я всё ещё болею...)

     Ирина Сергеевна Богдашевская, о которой я уже неоднократно писала - в том числе и здесь http://zemphi.livejournal.com/344024.html  - переезжала с одной квартиры на другую. В старом доме - который построил в пригороде Ла-Платы её покойный супруг - было слишком много ступенек и узких коридоров... а с инвалидной коляской - сами понимаете... в общем, сын нашёл очень удачный вариант обмена буквально в соседнем квартале, и начался процесс переезда.
     ...Очень тяжело даются такие резкие перемены пожилым людям. И вообще - я вот не пожилая ещё, а переезжать мне приходилось много раз, и я ненавижу это дело. Беспокойство о целостности любимых вещей, неизбежные утраты, нервотрёпка по поводу тысячи факторов, от нас не зависящих, - не говоря уже о разрывах пуповин, насильственном закрытии или незакрытии всяческих гештальтов... короче, боже упаси, надеюсь, больше не придётся.
     ... а она мне объясняет грудным своим голосом с интонациями Раневской: "Деточка, я почему-то так нервничаю в этот раз. Уж столько было этих переездов, когда уезжали из Австрии, всё ведь бросили, мысли были всегда только о том, чтобы связь с родными не потерять, уж казалось бы - ну что тут переживать. А я вот переживаю. Я боюсь, что сломаются часы с кукушкой, папин самовар, и книги - мои книги..."
( размышлизмы )

     …Пигалица лет 15, с обвисшим после недавних родов животом, пергаментным младенцем на руках и ещё одним малышом, лет двух, которого она тщетно пытается утихомирить свободной рукой.
     На пигалице заношенная, выцветшая майка, которую она, судя по всему, носила всю беременность; для детских бутылочек и печенюшек – отнюдь не набивная сумка с медведиками или попугайчиками, любезный народному сердцу младенческий китч и мимими... – а рваный школьный рюкзак, на котором ещё различима надпись шариковой ручкой: «Пабло, я тебя люблю».
     … интересно, этот Пабло, ради которого пигалица старательно малевала на выцветшей джинсе синее чернильное сердце.. - это родитель кокона или мотылька-двухлетки с встопорщенными серыми волосиками..?
     Пигалице уступают место, чтобы, усевшись наконец на шатучий пластиковый стул, она могла задрать майку, достать оттуда бледную подростковую грудь в синих прожилках и покормить младенца. Но двухлетний, не реагируя на крик, во весь опор несётся по приёмному покою к входной двери, поэтому юная мамаша вскакивает и бежит за ним, в то время как лишённый титьки кокон начинает тихо и жалобно попискивать. Симону (так завут старшего) отвешивается щедрая оплеуха, она меняет траекторию его передвежений, и теперь солнечный квадрат на грязной бежевой плитке уже не так важен, ведь в противоположном углу ещё есть киоск, где торгуют остывшими сладкими пирожками, бумажными салфетками, телефонными карточками и китайским ширпотребом… Пигалица оттаскивает Симона оттуда раз, другой, третий, отвешивает ему ещё одну оплеуху, я не выдерживаю и уже поднимаюсь, чтобы отвесить оплеуху ей – или, на худой конец, громогласно выступить в духе подъездных бабок – мол, потаскушка малолетняя, нахуй рожать было, если у самой ещё молоко на губах, а детям молока дать не в состоянии, даже приголубить их не в состоянии, не то что – молока… но тут в ситуацию вмешивается тётя с индейским лицом, моя ровесница наверное, чёрт их разберёт, у индейцев возраст трудно определим… Она похлопыает пигулицу по плечу, берёт на руки Симона, идёт с ним к киоску, гладит по голове, покупает вожделенную жёлтую бибику и в нашем секторе временно воцаряется покой. На соседнем стуле толстая парагвайская девочка уплетает за обе щеки внушительных разморов сдобные булки, пигалица тоже сидит, кормит свой свёрток бледной сиськой в дерзких прожилках, Симон, распластавшись по грязному кафелю, катает туда и сюда свою бибику и удовлетворённо урчит; а меня почему-то обуревает жуткий стыд.
     Я смотрю на индейскую тётю, которая что-то уютно нашёптывает пигалице, и мне безумно стыдно.
     Ждать нам, - судя по номеру на световом табло – ещё часа полтора.

 ... Вас ваши родители в детстве защищали? Ну, в смысле, вы были уверены, что можете рвануть к ним под крыло - обидь вас кто, или подерись вы с кем? Или вот - по вашей вине произошло то-то и то-то, вам за это во внешнем мире прилетело... в такой ситуации вы всё равно могли рассчитывать на своих родителей, или как?
     Лично в моём случае - ответы на все эти вопросы отрицательные. Потому что мои родители - прекрасные люди, и не то, чтобы им мои проблемы были пофигу - но в подобных ситуациях дискурс их ограничивался двумя топиками:
( Сама виновата дура! )

     Год 1919, Марина Цветаева сознательно обрекает на смерть свою младшую дочь, двухлетнюю Ирину; старшая - Аля - чудом избегает этой участи... то есть, ею заниматься Марина тоже не желала, ни здоровой, ни больной... но к ней наша поэтесса хотя бы не испытывала такой острой неприязни... в сравнении с Ириной, слегка отстававшей в развитии.
Раз - wyradhe.livejournal.com/58265.html
Два - wyradhe.livejournal.com/58571.html
Три - wyradhe.livejournal.com/58853.html
Четыре - wyradhe.livejournal.com/59035.html
     В происходящем Марина безусловно находила чрезвычайно эффективный источник вдохновения... Внимательно читаем стихи, цитаты из дневников, а главное - коменты, там хозяин журнала и его гости (имеющие, надо полагать, знания в области психологии и психиатрии) дают очень интересные трактовки всему этому кошмару.

( Для затравки )

     А меня всё это что-то как-то слишком опечалило. То есть, я первая всегда призываю отделять какающую не особо чистую на руку личность аффтара от его творений и лирического героя... Но тут ситуация усугУбилась тем, что я лежу посреди весны без голоса и с температурой, денег опять нет, и вообще кругом один стресс, а в качестве довеска - зырьте - вечная тема Маги и Рокамадура, никак и никуда мне от неё не деццо...
     Вот у вас лично всегда получается   р а з д е л я т ь ?
     Где та инстанция, которую можно использовать в качестве лакмусовой бумажки: "у вас талант, и ему можно принести в жертву столько-то и тех-то... во имя человечества..."
     Опять же, данная подборка вполне может служить для самоутешения бездарей... Типа, нетленок за мной не числится, зато человек я хороший: вот, детей своих вырастила, одела-накормила, всё путём. Эго сыто, овцы целы.
     В общем, яхонтовые, давайте ваши мнения сюда в коменты. Всё одно - работа не работается, пГоза не издаётся, так хоть попесдеть.

     Получила тут весьма и весьма выгодное в денежном плане предложение о сотрудничестве... Возрадовалась поначалу, уже представила себе, как наконец-то куплю нам то-то и то-то, или на историческую родину съезжу... Потом пригляделась, от кого оно - предложение, в смысле - исходит, да призадумалась.
     А потом ознакомилась поподробние с его... скажем, доктриной - и отклонила предложение совсем. Оно оказывается совершенно неприемлимым для меня с точки зрения моих моральных и этических ценностей.
    ... В связи с чем испытала невероятный, чуть ли не оргазмический кайф. Чистая совесть, ребята - это невъебенно круто. Лежу вот сейчас на нашем продавленном матрасе, читаю книжку - и сама от себя тащусь!
     Всех денег всё равно не заработаешь... а такое вот ощущение - ни за какие деньги не купишь.

     Я, собсна, чо сказать-то хотела.
     Трындела вот с деффками в скайпе и гугль-толке сегодня вместо того, чтобы работать. Деффки мои - все, как на подбор -  умницы, красавицы... Каждая в своей сфере вибрирует творческой жилкой... В общем, не просто Женщины - а Человеки эти девки мои. Ответственно заявляю. Причём Человеки порядочные. С морально-этическими установками, своих в беде не бросают, а по сему периодически кидаются в горящие избы.
     Так вот. На личном фронте у всех троих - ну вот просто форменный пиздец. Причём хронический. Один другого пиздецовее. И таких печальных коллизий с хорошими человеко-женщинами я знаю гораздо больше, нежели историй с хеппи-эндами. 
     В общем, вы мне объясните, яхонтовые: почему - чем человеко-женщина человечнее, умнее, красивее, неординарнее - тем кошмарнее складывается её личная жизнь? Почему именно такая человеко-женщина западает на ушлёпка, который не просто не в состоянии её оценить, но ещё и позволяет себе дурно с ней обращаться? Почему когда такая человеко-женщина наконец-то встрети достойного Человеко-Мужчину, там тоже непременно разворачивается какая-нибудь трагедь: или человеко-мужчина безвозвратно женат, или он её почему-то не хочет, или он в самый неподходящий момент умирает, или вдруг выясняется, что женщинам он предпочитает других мужчин...?
     Что скажете, а?

      Наше посольство - совместно с муниципалитетом Буэнос-Айреса - организовало фестиваль русского военного кино. В клубе "Эль Плата", у чёрта на рогах... но мы туда съездили сегодня с Эстебаном, племянником Хавьера. Посмотрели "Балладу..." и "Бессмертный гарнизон". Вернее, он посмотрел, а я пересммтривала, ибо, как и все наши поколения, в детстве видела их неоднократно - кусками и целиком.
      В общем, с высоты жизненного опыта всё это воспринимается совсем по-другому. Во-первых, видишь, насколько талантливы и профессиональны были наши режиссёры, сумевшие с мининмумом ресурсов, спецэффектов и беспроигрышной эротики добиться подобного качества. А во-вторых- личные моменты... Ведь Алёше Скворцову было 19 лет. На год больше, чем Ораське, и на три, чем Эрнану. Мать его спрашивает, когда он всё-таки добирается до Сосновки: "Ты уже бреешься? Куришь?" 
      В общем, я ревела белугой просто. В 40 лет идентификация идёт уже совсем по другим параметрам и каналам. С "Бессмертным гарнизоном" - тоже что-то похожее, хотя он более схематичен... Там чистый эпос. Но вдруг срабатывают механизмы генетической памяти, и тоже слёзы текут рекой.
     Или я на старости лет чувствительна стала не в меру. Или людям действительно необходим эпос - а так же понимание, где юг, где север, и какая вообще должна быть система координат для ориентации в пространстве... Если реала нет, а история забыта - они создают себе фэнтези. А если и фэнтези создавать нечем - начинается депрессия, хаос, "Война" и мусси-пусси -пасси.
     

     Маленькая, тоненькая книжица, первая фраза - не поймёшь о чём... кажется, о бессмысленности литературы, два пожилых человека сидят и вспоминают прошлое в рождественскую ночь, между тем происходит то-то и то-то (просыпается и вновь засыпает внук главного героя, возвращаются с вечеринки дочь с зятем, бьют часы), повествование строится в форме монолога, с первой до последней страницы я не могла отделаться от ощущения, что читаю не Хаксли, а Кундеру.
     То есть, на Хаксли это не похоже совершенно. Вот это разглядывание людей под микроскопом - это кундеровское, Хаксли к человеку обычно бывает ближе... хоть и осуществляется это приближение посредством абстракций.
     И мысль о бесполезности любви - это от Кундеры. У Хаксли обычно более оптимистичная постановка вопроса: в смысле, что всё связано со всем, и поэтому всё имеет смысл...
     В общем, разрыв шаблона.
    ...И опять я осталась без чтения. Ну почему эти бляцкие книжки так быстро заканчиваются и так дорого стоят в магазинах??????? 

    ... который я упоминала в прошлом посте. 

    Я не могу это спокойно слушать... впрочем, тут, конечно же, примешиваются некоторые личные причины.
    К просмотру рекомендуется однозначно и категорически.