Возврещение к классике

[zemphi]

sovishsha перечитывает "Братьев Карамазовых".  У меня подобные намерения тоже возникали, но возвращаться к Достоевскому я побаиваюсь, он из меня в 16 лет всю душу вытянул этой вещью... на данном этапе катарсис я не потяну. 
     Однако, совищщин пост навёл на мысли... и напомнил... У девочек моего поколения были "песенники"... Припоминаем, да? Тексты песен Антонова, Боярского, цветуёчки, вырезанные из открыток и сердца, раскрашенные фломастером. А ещё у девочек и мальчиков тогда водились тетрадки, куда выписывались любимые стихи. И большинство этих стихов девочки и мальчики помнили наизусть.
     У меня тоже имелась такая тетрадка. И сегодня я с удивлением обнаружила, что её содержимое хранится у меня в голове отдельной папкой. Несмотря на беременности (во время которых женщина тупеет, это общеизвестный факт), постоянное перенасыщение информацией, иную языковую среду и невостребованность.
     ... И когда я папку раскрыла, то... сказать, что я офигела, это ничего не сказать. Теперь пытаюсь вспомнить, что меня цепляло ТОГДА именно в ЭТОМ тексте, который актуален для меня, - моей нынешней ситуации, моих близких  - СЕГОДНЯ, "путь жизненный пройдя до середины, я очутился в сумрачном лесу" (с), кризис сорока, экзистенциальные ломки, попытка хорошей мины, плюнуть и уйти, седина, толерантность, осознанные одиночества...
      Есенин?! ..
      Каков, а?! Это же совсем, совсем ДРУГОЙ Есенин. Какая тут к чёрту шаганель, или цветочки-лепесточки, которые ему в иные времена "прощай" говорили... Собака Качалова издохла в судорогах, Кортасар и весь постмодернизм нервно курят в сторонке.
     Вот, выходит, катарсиса натурально не избежать. 
     Пожалуй, сделаю новый тэг и буду потихоньку выкладывать другие стиши из папки. Наверное, это ещё один незакрытый мой цикл, который в терапевтических целях всё-таки нужно завершить.
    

                                Сергей Есенин

                               "Черный человек"

     Друг мой, друг мой,
     Я очень и очень болен.
     Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
     То ли ветер свистит
     Над пустым и безлюдным полем,
     То ль, как рощу в сентябрь,
     Осыпает мозги алкоголь.

     Голова моя машет ушами,
     Как крыльями птица.
     Ей на шее ноги
     Маячить больше невмочь.
     Черный человек,
     Черный, черный,
     Черный человек
     На кровать ко мне садится,
     Черный человек
     Спать не дает мне всю ночь.

     Черный человек
     Водит пальцем по мерзкой книге
     И, гнусавя надо мной,
     Как над усопшим монах,
     Читает мне жизнь
     Какого-то прохвоста и забулдыги,
     Нагоняя на душу тоску и страх.
     Черный человек
     Черный, черный!

     "Слушай, слушай, -
     Бормочет он мне, -
     В книге много прекраснейших
     Мыслей и планов.
     Этот человек
     Проживал в стране
     Самых отвратительных
     Громил и шарлатанов.

     В декабре в той стране
     Снег до дьявола чист,
     И метели заводят
     Веселые прялки.
     Был человек тот авантюрист,
     Но самой высокой
     И лучшей марки.

     Был он изящен,
     К тому ж поэт,
     Хоть с небольшой,
     Но ухватистой силою,
     И какую-то женщину,
     Сорока с лишним лет,
     Называл скверной девочкой
     И своею милою.

     Счастье, - говорил он, -
     Есть ловкость ума и рук.
     Все неловкие души
     За несчастных всегда известны.
     Это ничего,
     Что много мук
     Приносят изломанные
     И лживые жесты.

     В грозы, в бури,
     В житейскую стынь,
     При тяжелых утратах
     И когда тебе грустно,
     Казаться улыбчивым и простым -
     Самое высшее в мире искусство".

     "Черный человек!
     Ты не смеешь этого!
     Ты ведь не на службе
     Живешь водолазовой.
     Что мне до жизни
     Скандального поэта.
     Пожалуйста, другим
     Читай и рассказывай".

     Черный человек
     Глядит на меня в упор.
     И глаза покрываются
     Голубой блевотой, -
     Словно хочет сказать мне,
     Что я жулик и вор,
     Так бесстыдно и нагло
     Обокравший кого-то.
     . . . . . . . . . . . .

     Друг мой, друг мой,
     Я очень и очень болен.
     Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
     То ли ветер свистит
     Над пустым и безлюдным полем,
     То ль, как рощу в сентябрь,
     Осыпает мозги алкоголь.

     Ночь морозная.
     Тих покой перекрестка.
     Я один у окошка,
     Ни гостя, ни друга не жду.
     Вся равнина покрыта
     Сыпучей и мягкой известкой,
     И деревья, как всадники,
     Съехались в нашем саду.

     Где-то плачет
     Ночная зловещая птица.
     Деревянные всадники
     Сеют копытливый стук.
     Вот опять этот черный
     На кресло мое садится,
     Приподняв свой цилиндр
     И откинув небрежно сюртук.

     "Слушай, слушай! -
     Хрипит он, смотря мне в лицо,
     Сам все ближе
     И ближе клонится. -
     Я не видел, чтоб кто-нибудь
     Из подлецов
     Так ненужно и глупо
     Страдал бессонницей.

     Ах, положим, ошибся!
     Ведь нынче луна.
     Что же нужно еще
     Напоенному дремой мирику?
     Может, с толстыми ляжками
     Тайно придет "она",
     И ты будешь читать
     Свою дохлую томную лирику?

     Ах, люблю я поэтов!
     Забавный народ.
     В них всегда нахожу я
     Историю, сердцу знакомую, -
     Как прыщавой курсистке
     Длинноволосый урод
     Говорит о мирах,
     Половой истекая истомою.

     Не знаю, не помню,
     В одном селе,
     Может, в Калуге,
     А может, в Рязани,
     Жил мальчик
     В простой крестьянской семье,
     Желтоволосый,
     С голубыми глазами...

     И вот стал он взрослым,
     К тому ж поэт,
     Хоть с небольшой,
     Но ухватистой силою,
     И какую-то женщину,
     Сорока с лишним лет,
     Называл скверной девочкой
     И своею милою"

     "Черный человек!
     Ты прескверный гость.
     Это слава давно
     Про тебя разносится".
     Я взбешен, разъярен,
     И летит моя трость
     Прямо к морде его,
     В переносицу...
     . . . . . . . . . . . . .

     ...Месяц умер,
     Синеет в окошко рассвет.
     Ах ты, ночь!
     Что ты, ночь, наковеркала?
     Я в цилиндре стою.
     Никого со мной нет.
     Я один...
     И разбитое зеркало...

     14 ноября 1925                    

 

Comments

[tannissa.livejournal.com]

ДА-ДА-ДА отпадное стихотворение и моё одно из самых любимых у Есенина. столько душевной боли просто ужас. а потом еще спрашивают: и чего это он застрелился? просто стихотворения этого не читали видимо.

[vitus_wagner]

Удивительно то, что он застрелился, УМЕЯ выплеснуть эту душевную боль из себя, на бумагу.

[tannissa.livejournal.com]

значит не всё выплеснул и это - только вершина айсберга. но даже этот кусочек скрытых страданий впечатляет

[zestanoyjoker.livejournal.com]

Повесился.

[vitus_wagner]

Что-то я его последнее время с Маяковским путаю. То есенинскую цитату Маяковскому припишу, то маяковский способ самоубийства - Есенину. И ведь не больше двух недель назад Звягинцева читал, где он слегка иронизирует над фанатами, посещающими заветный номер в Англетере.

[zemphi.livejournal.com]

а неудивительно, кстати. Они у нас в сознании идут в тандеме. Как инь и янь. Противоположные по цвету и стилю (хотя именно эта поэма весьма напоминает раннего Маяковского), но представляющие одну и ту же эпоху, одну и ту же фрустрацию и одну и ту же бескомпромиссность.

[zestanoyjoker.livejournal.com]

Про "бескомпромиссность" крайне спорно таки, Ань
Причём для обоих

[zemphi.livejournal.com]

оба ушли, потому что далее не могли и не хотели компромиссов... ИМХО.

[zemphi.livejournal.com]

мне интересно, чего Я там могла понять в 14 лет...

[7ommyknock3r.livejournal.com]

я до сих пор еще ниче не понимэ)))))))))))

[zemphi.livejournal.com]

ты тоже ещё очень молод для этого, друг мой...

[kirill-1976.livejournal.com]

на голодный желудок не осиливаю

после обеда зачитаю

[zemphi.livejournal.com]

осиль. Ибо в тему.

[kirill-1976.livejournal.com]

это прекрасно!

Глотатель портвейна приходит ко мне по ночам,
Шепчет на ухо страшные сны,
Раскаленные иглы мечты вонзает
В мой воспаленный дурманом мозг,
Бритвой выводит на моей груди
Каббалистические знаки,
Дышит холодом мне в затылок,
Зовет меня за собой.
Он зовет меня за собой,
Туда, где всегда ever night

[zemphi.livejournal.com]

ну да, ну да...
это откуда?

[kirill-1976.livejournal.com]

придумалось

[zemphi.livejournal.com]

эх, вдохновляют классики... Я эту поэму в своё время начала переводить на испанский. Может, теперь продолжу. Будет моё очередное некоммерческое предприятие...

[kirill-1976.livejournal.com]

скорее, гашиш вдохновляет ;)

[silverchiffa.livejournal.com]

*выдыхает* БЛЯ-А-А-А-А-А-А-А

ЗЫ: У меня тоже есть такая тетрадка, и не только в голове. И там тоже есть Есенин.

[zemphi.livejournal.com]

Я ж грю... Поколение.
ЗЫ: ты в банк не заглядывала случаем?

[silverchiffa.livejournal.com]

Не успеваю никак. Сама понимаешь - дети, принцы...

[zemphi.livejournal.com]

счастливые часов не наблюдают :-))
ну лана, как доберёшься, просигналь мне...

[oldlady-journal.livejournal.com]

Конечно, я тебя уже видела. И знаю, что ты - это ты. Но иногда мне активно продолжает казаться, что ты - это все-таки я, с песенниками, Есениным и Достоевским с 14 до 16 лет. А вот скажи мне, после этого всего у тебя лет в 16-17 не начался Драйзер к примеру, а за ним Манн?)

[zemphi.livejournal.com]

К примеру, Драйзер :-)))))))) поколение - оно же ещё и "гудбай, Америка", мы же все туда хотели, мы думали, что там - земля обетаванная, я изучала атлас, эссе наших международников, читала Драйзера и Селинджера )))

[oldlady-journal.livejournal.com]

И да, конечно - "свой путь земной..." - это пароль, на который мало кто давал отзыв. И все это не то чтобы кончилось, но пришло к какому-то не такому итогу, который мог бы быть значительно хуже, чем есть, или - значительно лучше.

[zemphi.livejournal.com]

Данте - это вообще отдельная тема... Как говорил про описанное в "Божественной поэме" один мой знакомый (и некогда любимый) оккультист, - "он там был".

[vip07.livejournal.com]

У девочек моего поколения были "песенники"... I u moego pokolenija)))

[zemphi.livejournal.com]

а чегой-то ты себя за скобки выносишь?! у нас разрыв-то возрастной сколько?

[vip07.livejournal.com]

praktichki nikakogo)))

[zemphi.livejournal.com]

Вот.

[sovishsha.livejournal.com]

согласна - это совсем другой Есенин... жаль, что у него мало таких стихотворений, но, наверно, их много написать невозможно.
А у нас песенников почти не было - у нас была другая фишка: анкеты. С рисунками, вопросами "Кого ты сейчас любишь?" и прочей белибердой.
Уж лучше бы песенники, в самом деле...

[zemphi.livejournal.com]

не, анкеты тоже были :-))) а как же!!!

[markot.livejournal.com]

Ну практически та же песня - у меня аж 4 тетрадки с текстами лежат, причем, всегда рядом, я до сих пор что-то туда записываю ) И есенинский период у меня тоже был, лет в 15-16. У меня это как-то с Лермонтовым переплелось.
Достоевского попробовала не так давно перечитывать - взялась за "Преступление и наказание", но поняла, что не то время. Какие-то странные и непонятные ощущения внутри поднимаются, не читается книга, хоть ты тресни. И вообще - больше в депрессняк загоняет.

[zemphi.livejournal.com]

Что интересно, к остальному есенинскому творчеству я отношусь и относилась достаточно прохладно :-)) Но вот эта вещь натурально зацепила, причём в период, когда я и понимать-то была не в состоянии, о ЧЁМ эти стихи.
Интересно оно всё преломляется, конечно...

[markot.livejournal.com]

Вот эта вещь и еще одна - Мне осталась одна забава..
Понимать-то толком не понимали, но было в них что-то, что зацепляло и не отпускало.

[humpty-dumpty.livejournal.com]

ЛЮБОВЬ ПОВАРА.
Люблю ее, по ней страдаю,
Как суп, кипит по ней вся кровь,
И сердце бедное терзаю,
Как будто к соусу морковь.
Люблю ее, когда одета,
Когда блестит ее наряд, -
И с ней не надо мне паштета,
Не нужны ростбиф и штуфат.
Она – творенье не земное,
Моих желаний идеал.
По ней все сердце как жаркое,
По ней сухариком я стал!
Она свежа – воде подобна;
А ножки – клецки на огне.
Как тесто крендельное сдобна,
Вкусна, как пуддинг на вине.
Бела – как фартук мой предлинный,
Нежна – как бабка или крем,
Жирна – как окорок свининный;
По ней не сплю я и не ем.
Противны мне цыплята, куры,
Не вкусным кажется пломбир,
Вся мысль моя – одни амуры...
Она – огонь мой и кумир.
Глаза – два крупных чернослива,
А носик – чистый картофель;
Улыбка – сладкая подлива
Под слоем греческих тифтель!
Ея ручонки, шейка, ушки,
И стан, затянутый в корсет, -
Есть для меня кисель, ватрушки,
И свежий тонкий винегрет!
Как отварная осетрина,
Как самодельная лапша
И как горошек и малина –
Она прелестна, хороша!
Ланиты – с сладостями вазы,
Слова – как соус сабойон;
Губенки – свернутые зразы,
А зубки – блюдо макарон...
Безумно я люблю Парашу!
Она слоеный мой пирог...
Люблю ее – как щи и кашу,
И как любить никто б не мог!..
Она – мой уксус, соль и масло;
Она – мой блин, мои битки!
Без милой жизнь моя б погасла,
И чувства стали б, как снетки.
И если б мой предмет страданий
Задумал тем же наградить!
Я, как вареничек в сметане,
Тогда на кухне стал бы жить!
Среди кастрюль, ножей, качалок;
Среди ухватов и печей,
Среди помоев и мочалок
Нам было б вместе веселей...
Но если нет?.. Клянусь щипцами,
Клянусь ведром и кочергой,
Клянусь я углем и дровами,
И жестяной сковородой,
Клянусь я ступкой, ситом, миской,
Клянусь я теркой, друшлаком,
Клянусь я уткой, гусем, лыской,
Капустой, луком, чесноком, -
Я улетучусь, как продукты
Из барской, крепкой кладовой,
Иль, как в компоте варят фрукты,
Сварюсь, измученный тоской!
С грибами буду я сушиться;
Пустой я буду погребец;
Мое же сердце обратится
В один безсменный холодец!
Любовь мою сметет могила,
Сметет, как сажу – трубочист;
А чтоб о мне не позабыла –
Оставлю «ей» лавровый лист.

Честно спёрто отсюда http://community.livejournal.com/kitchen_nax/3205924.html

[zemphi.livejournal.com]

а ты ето к чему?

[humpty-dumpty.livejournal.com]

Настроение тебе поднимаю. Да и с кем ещё поделиться столь замечательным стихотворением...

[zemphi.livejournal.com]

ну, стих замечательный :-))) гедонистический такой :-))) пойду пообедаю, пожалуй...

[petelka2005.livejournal.com]

Боже... я и не знала, что он писал ТАКОЕ... зачиталась взахлеб. На Маяковского, действительно, ОЧЕНЬ похоже. Для меня Маяковский был всегда каким-то безликим, а потом... случились две строчки, которые перевернули мое о нем представление:

"Приду в четыре," - сказала Мария.
Восемь. Девять. Десять.

"Облако в штанах" меня убило наповал. Я на самом деле мало что из Маяковского читала, но с тех пор навсегда осталось со мной это потрясение: какой силы страсти он умел переживать и рассказывать о них другим - так, чтобы других пробивало, как высоковольтным разрядом...

[zemphi.livejournal.com]

"Облако в штанах" - это да.
Вообще, в очередной раз задумываешься над мощью и мистикой СЛОВА.

навеяло

[calabaxa.livejournal.com]

Ох, а у меня-то с этим стихотворением сколько всего связано!

Июль 1987-го.
Я только что получила свой первый паспорт.
Родители на даче.
Мы с моей старшей сестрой и моим другом (и даже первой любовью, но он об этом не знает и я, похоже, тоже) пьянствуем у нас дома на Пресне.
Перепечатываем на печатной машинке "Шествие" Бродского с ардисовского издания (в пяти экземплярах через копирку!) и делаем фотокопии "Школы для дураков" с чьей-то черно-белой пленки.
Пьем на балконе ром Havana Club, купленный у нас в гастрономе - бутылку 0,7 на троих.
Мой друг обнимает меня за плечи и читает вслух "Черного человека".

Через несколько лет он отравился и умер.
И квартиру мы потом продали...
Но стоит прочесть первые строчки - и я снова вижу, как мы сидим на полу балкона ночью, курим одну за одной, рядом бутылка, пахнет пыльной летней московской листвой, тени ползут внизу по асфальту, я пьяна, и голос моего друга звучит в ушах: "Друг мой, друг мой, я очень и очень болен..."
Эх...

Re: навеяло

[zemphi.livejournal.com]

Да, каждый в зеркале видит что-то своё...