...

     Вчера в 7 утра умер дядя Лёня - машкин отец. Любимый собутыльник моего папаши, автор неповторимых маринадов и солёной черемши, коренастый брюнет с зычным голосом, которым он - выйдя в огород в Песках, где обе наши семьи стандартно проводили лето - раскатисто взывал к машкиной неразбуженной совести: "Маррррррия!!!" Мария должна была полоть клубнику, но манкировала - со мной за компанию.
     Талантливый переводчик-арабист, ценный кадр ТАСС, самородок из-под Донбасса - вот так вот взял и рванул в Москву после армии, взял и поступил в инъяз без блата... а вот украинский акцент у него до конца жизни так полностью и не вытравился.
     Нету больше дяди Лёни... нету... блин... как же так получается, что все мы  - только рябь на воде, и не важны наши имена, ни наши голоса, ни наши мысли, ну почему, почему я уже не могу верить в бога так, как раньше... почему нет мне больше утешения...